赵继伟睁开眼时，铜镜正贴着他的胸口发烫，像块烧红的铁片。他一把将它掏出来，镜面蒙着层灰雾，边缘爬满蛛网状的裂纹，细得几乎看不见，可指尖一碰，就传来细微的震颤，仿佛整面镜子随时会碎成粉末。
他想起昨夜鼻血滴在镜边的情景——那血没被吸进去，反而凝成暗红颗粒，剥落时像干涸的锈渣。
“喂。”他低声唤，“你还活着吗？”
镜面晃了晃，浮出半行歪斜字迹：**“它开始碎了……”**
声音虚弱，断续，不像平时那个嗑瓜子骂人的毒舌女鬼，倒像是从井底捞上来的一缕回音。
话没说完，镜面彻底黯淡，只剩裂痕在微光下泛着冷芒。
苏曼一脚踹开庙门时，药箱还挂在肩上。“你又拿血喂镜子了？”她盯着他指缝残留的血丝，“我说过多少次，精血不是创可贴，不能哪儿破了就往哪儿贴。”
“它不吃了。”赵继伟翻过手掌，血迹已干，“现在连吞都吞不动。”
肖尘蹲在门口，右手压在左腕下，指节泛白。他没说话，只是抬头看了眼铜镜，瞳孔微缩。
“走。”苏曼甩下药箱，“再赖这儿，你俩都能长蘑菇。”
三人沿着荒街北行，风里带着腐土味。昨夜那场雨把地皮泡烂了，脚踩下去，泥浆咕叽一声，像是地下有东西在嚼骨头。
赵继伟把铜镜揣进怀里，只靠掌心感应震动。每过半炷香，便有一阵阴风从地底涌出，吹得衣角翻飞，寒意直钻裤管。
“这风不对。”苏曼咬破指尖，弹出一滴血珠。血刚离手就被冻住，落地摔成冰碴。
“下面有魂压。”她眯眼，“不是普通的鬼差能镇得住的。”
肖尘抽出画笔，笔尖云雷纹隐隐发亮。他蹲下身，笔尖轻点地面，红墨刚渗入砖缝，忽然逆流回囊，笔杆剧烈震颤，差点脱手。
“刑司禁制。”他收回笔，声音低，“封的是活人魂道。”
“那就对了。”苏曼冷笑，“咱们要找的‘活死人’，就是从这儿爬出来的。”
三人伏在祭台侧翼，等下一波阴风。风起时，一道佝偻身影从地底通道口缓缓走出，脚步僵硬，头顶无光，脖颈处金印若隐若现。
赵继伟一个箭步扑上，袖中符纸拍在对方后颈。那人猛地僵住，喉咙里挤出嘶声：“……戌七……归位……一线……”
“又是这句。”苏曼拔出银针，扎进其手腕经络。针尾泛黑，药气顺着针身蒸腾而
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