贴近腰牌。两者相触，簪头忽地发烫，空中浮现出一道虚影——一条向下延伸的阶梯，两侧刻满符文，尽头是一口青铜巨棺，棺盖上嵌着三枚凹槽，形状分明是铜镜、玉簪、画笔。
光影一闪即逝。
“这不是普通祭祀用的祠堂。”苏曼爬过来，捏起一把地砖下的土凑近鼻尖，“有渡魂砂，还有……人骨灰的味道。”
“阵眼。”赵继伟低声，“连接皇城地宫的‘三才’之一。”
“所以这些面具不是祭品，是容器。”苏曼抬头看供桌，“它们在吸命光，喂那扇门。”
赵继伟点头，目光落在面具嘴中那根针上。他伸手拔出，针尾沾着一缕极细的金丝，像是从铜舌内部抽出的线。
他正要细看，那金丝突然颤动，发出轻微震动。
“等等。”他眯眼，“这丝……在传声？”
苏曼立刻凑近，耳朵贴上针尾。几息后，她脸色变了。
“是心跳。”她说，“隔着很远，但节奏……和肖尘一样。”
赵继伟把玉簪收回怀中，铜镜重新握紧。镜面残光微弱，却在他掌心划出一道短促轨迹——指向地底。
“他在下面。”他说，“还没被吞掉。”
“那扇门关了，我们怎么下去？”苏曼环顾四周，“总不能拆墙。”
赵继伟没说话，低头看向那块礼部腰牌。他用指甲刮下一点铜屑，弹进嘴里。苦中带腥，还有一丝熟悉的味道。
“这是用判官袍上的铜纽熔的。”他吐出碎屑，“张判官的手笔。”
“所以他早就知道这里？”苏曼皱眉。
“不，是他被安排知道。”赵继伟冷笑，“有人想让我们找到这儿。”
“谁？”
“想让我们看见那口棺材的人。”他拍了拍铜镜，“或者，想让镜子看见。”
苏曼沉默片刻，忽然起身走到供桌前，一把拔下其余六根药针，连同第七根一起插进药箱夹层。她合上箱盖，抬头看向赵继伟：“接下来呢？挖地三尺？”
“不用。”赵继伟蹲下，手指沿着地缝摸索。泥土松动，一块石板被撬起，露出下方暗格。里面躺着一本薄册，封面无字，纸页泛黄。
他抽出一看，是份傩戏名录，记录着历年演出人员名单。翻到最后一页，墨迹新鲜：
“壬寅年七月初七，七号登台，面谱：无相。”
名字栏空白，但按手印处残留一丝红痕，像是用血盖的。
…。。