他是个男孩，大概七八岁的光景，身上那件洗得发白褪色的短褂又脏又破，露出细瘦的胳膊。
人群像一堵厚实而缓慢移动的墙，每一次呼吸的起伏都可能将他推倒。
可他就像一棵扎根在激流中的顽强水草，用尽全身的力气，从一个个大人的腿边缝隙中，一点一点地，向着那座高耸入云的塔基挤去。
归墟塔下，新设了一排乌木架子，上面悬挂着数十个拳头大的竹筒信箱，这是《问录簿》最原始的实体形态。
一个面容倨傲的值守吏员正百无聊赖地倚着架子，对眼前这片沉默的、燃烧着火把的人海嗤之以鼻。
小童终于挤到了最前方，他仰起头，看着那比自己还高的乌木架，眼中既有畏惧，又有一种不顾一切的执拗。
他踮起脚，颤抖着从怀里掏出一张被汗水浸得有些濡湿的纸，笨拙地卷了卷，塞进了其中一个竹筒里。
“喂，小孩，干嘛呢？”吏员终于注意到了他，懒洋洋地直起身，随手将那竹筒取下，倒出里面的纸条。
纸上没有工整的文字，只有几笔歪歪扭扭、仿佛涂鸦般的线条，勉强能辨认出一个人形轮廓，旁边用炭笔写着几个不成样子的字：“我想妈妈回家。”
吏员先是一愣，随即爆发出一阵毫不掩饰的嗤笑：“哈！这也算异议？我看你是想进乞丐收容所了吧？滚滚滚，别在这添乱！”他随手就要将纸条扔掉。
“等等。”
一个清冷的声音响起。
吏员循声望去，只见一位身着素色侍女服的女子不知何时已站在他身后。
她容貌清丽，一双湛蓝的眼眸平静无波，却带着一种不容置疑的穿透力。
正是阿芜。
她没有理会吏员惊疑的目光，径直从他手中拿过那张涂鸦般的纸条，看了一眼竹筒信箱上的烙印。
“《市民问录簿》，编号柒。昨日刚启用的信箱。”她淡淡说道，仿佛在陈述一个既定事实，“按十公主殿下颁布的《问录暂行章程》第三条，凡投入问录簿者，无论形式，皆须受理归档。”
阿芜走到旁边的登记台，无视了吏员瞬间变得铁青的脸色，亲自取过一支崭新的符文笔。
在厚重的登记册上，她郑重地写下了一行字：
“编号：零零柒。诉求：寻母。理由：思念。受理人：阿芜。处理时限：七日。”
广场上离得近的人们都看见了这一幕。
嘈杂的议论声瞬间平息
…。。