那哼唱声断断续续，像风中残烛，微弱，却带着一种奇异的穿透力，直往人心窝子里钻。不是塔里常见的怨毒与疯狂，倒像是……谁家走丢了的孩子，躲在黑旮旯里，自个儿给自个儿壮胆，哼着早已没人记得的歌谣。
言今的耳朵贴着那面冰凉的石壁，那干净的、带着稚嫩悲伤的调子，与周遭那些污浊狂躁的“残响”格格不入，像油浮在水上，界限分明。他心尖儿像是被什么轻轻掐了一下，不疼，却泛开一股难言的酸涩。
他移开耳朵，目光落在石壁角落那几道浅淡划痕组成的手掌印上。那印子不大，像是孩童的尺寸，向内微微凹陷，与粗糙的石壁触感迥异，摸上去，竟有几分温润。
辛言也撑着身子走了过来，她脸色依旧不好，但眼神已恢复了惯常的冷冽。“有古怪。”她盯着那手掌印，低声道。
言今点了点头。这满室的疯狂残响中，唯独这一处，透着一丝不寻常的“净”。他沉吟片刻，想起在“白玉京”，是那本土黄册子里的“回甘”触动了灯焰；在镜廊，是那份“真实”击碎了镜像。或许，对付这塔里的诡异，就不能按常理出牌。
他看着那手掌印，又侧耳听了听那微弱的童谣哼唱，心里头有了个大胆的猜想。
他没有运起胳膊上那已黯淡的蓝光，也没有去掏怀里的册子，只是缓缓地，将自己那只因为一路攀爬搏杀而布满细小伤口和尘垢的右手，依照印记的轮廓，轻轻按了上去。
手掌与石壁接触的刹那，没有预想中的机关响动，也没有光芒爆发。
只有一股极其微弱、却无比清晰的暖流，顺着手掌的纹路，悄然渗入他的体内。那暖流不霸道，温吞吞的，像春日解冻的溪水，流过他因疲惫和紧绷而酸痛的四肢百骸。
紧接着，他眼前的景象模糊、扭曲起来。石室、油灯、辛言关切的脸，都如同浸了水的墨画，氤氲开去。取而代之的，是一段破碎的、却色彩鲜明的记忆画面，强行涌入他的脑海——
那是个阳光很好的午后，院子里有棵老槐树，蝉鸣聒噪。一个穿着洗得发白蓝布褂子的小女孩，约莫五六岁，扎着两个羊角辫，正坐在树下的青石板上，晃荡着两只够不着地的小脚丫，咿咿呀呀地哼着歌。她手里，宝贝似的捧着半块黄澄澄的米糕。
“小豆子，唱啥呢？给阿婆听听。”一个慈祥的、带着笑意的老妇人声音响起，画面边缘，露出一角打着补丁的干净围裙。
小女孩抬起头，小脸圆嘟嘟的，眼睛亮晶晶的，她把米糕往怀
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