值得那么多人付出生命？”她问出了藏在心底许久的问题。
李浩没有立刻回答。他伸手入怀，摸了摸贴身藏着的油纸包，感受着那本书的存在。“我父亲说，”他缓缓开口，像是在回忆很久远的事，“一个民族最深的根脉，不在疆土，而在记忆。器物、典籍、礼乐、文字……这些是记忆的载体。日本人占我们的土地，杀我们的人，还想断我们的根。他们要抢走的，不只是文物，是我们是谁、从哪里来的凭证。”他看向沈清辞，眼神在昏暗中亮得惊人，“张家庄的人或许不懂那些古籍善本的价值，但他们懂得‘义’。老张守着的，船夫拼死渡我们过的，秦大夫救的，不只是你我的命，也不只是一本书。他们守的，是心里那点‘不甘心’。”
不甘心做亡国奴，不甘心文明断绝，不甘心子孙后代忘了自己是谁。
沈清辞听懂了。她想起报社被炸前，主编在最后一次编前会上说的话：“笔可能会断，纸可能会烧，但只要还有人记得，真相就不会死。”此刻，这话与李浩父亲的话，与秦大夫的“火种不灭”，奇异地重合了。她胸腔里堵着的那团东西，似乎松动了一些，化为一种更沉重、也更坚定的力量。
远处传来打更的梆子声，闷闷的，一下，两下……子时到了。
几乎同时，街上的嘈杂声似乎达到了一个顶峰，然后渐渐有规律地减弱、转移。手电光柱大多集中向了镇公所方向。窗外的狗吠也稀疏下来。
李浩站起身，动作因牵动伤口而略显滞涩，但眼神清明锐利。“时候到了。”
两人最后一次检查行装。沈清辞将汉阳造背在身后，用一块破布裹住枪管。李浩将地图牢记于心后，将草纸凑近油灯点燃，看着它化为灰烬。他们吹灭油灯，让眼睛适应黑暗，然后悄无声息地溜出房门。
脚店一楼，独眼老板趴在柜台上打盹，对楼上的动静和街外的混乱浑然不觉，或者说，刻意不觉。乱世里，睁一只眼闭一只眼是常态。沈清辞和李浩像两道影子，从他身边滑过，推开虚掩的后门，没入屋后的小巷。
空气冰冷，带着初冬的肃杀和尘埃的味道。巷子狭窄而曲折，堆满了杂物和垃圾。他们按照地图的指示，尽量避开主街，在迷宫般的陋巷间穿行。偶尔有巡逻队的脚步声从巷口经过，两人便立刻隐入最深的阴影，屏住呼吸，直到声音远去。
越靠近城隍庙，空气中的紧张感越浓。远远能看到庙门口有黑影晃动，是留守的岗哨，但只有两个，而且显得有些心不在焉，凑在一起低声说话，烟头
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