那张乐谱。纸张在她手中，像是有了温度。
“所以，”她整理着混乱的思绪，“这一切——采样，合作，所有的见面——都不是偶然？”
“采样是偶然。”顾言诚实地说，“但之后的每一次，都不是。”
他走到书桌前，打开电脑，调出一个文件夹。里面整整齐齐地排列着文件：她的作品录音，她的演出视频截图，甚至还有几张她在校园里被偶然拍到的照片——抱着书匆匆走过的背影，在音乐节上调试设备的侧脸，和朋友们笑得很开心的瞬间。
每一张都标注了日期。最早的一张，是三年前的十月。
苏晓星看着那些文件，感觉喉咙发紧。
“我知道这听起来可能有点……”顾言难得地词穷，“但我没有恶意。只是……想保存一些关于你的片段。”
“为什么？”苏晓星问，“为什么是我？”
这是她一直想问的问题。顾言身边应该有很多优秀的女生，为什么偏偏是她？
顾言沉默了很久。他走到窗边，背对着她，肩膀的线条在灯光下显得有些紧绷。
“因为你的音乐里有光。”他最后说，声音很轻，“而我……我的世界里，需要那样的光。”
这句话说得太坦诚，坦诚到几乎有些脆弱。苏晓星忽然想起论坛上那些关于他的传言——音乐世家，从小被严格要求，必须完美，必须优秀，必须承载期望。
那样的人生，确实需要光。
需要那种不受约束的、自由生长的、明亮鲜活的光。
而她，在不知不觉中，成了他世界里的一束光。
这个认知让她的心像被温水浸泡着，柔软而酸涩。
“那现在呢？”她走到他身边，和他并肩看向窗外的夜色，“现在您还觉得需要光吗？”
顾言转过头看她。灯光在他眼中映出细碎的光点，像夜空中的星星。
“现在，”他说，唇角微微上扬，“现在我想要靠近那束光。不只是远远看着，而是……走进光里。”
他伸出手，不是要碰她，而是指向窗外：“就像现在，我们站在同一盏灯下。”
苏晓星顺着他的手指看去。窗玻璃上，映出他们并肩而立的身影，被台灯温暖的光晕笼罩着。
两个影子靠得很近，在玻璃上几乎重叠。
“顾言。”她第一次直接叫他的名字。
“嗯？”
“那张乐谱，”她举起手中的纸张，“我
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