低头看着自己那双长满老茧、布满冻疮的手。
又抬起头，看了一眼墙上挂着的那幅早已经蒙上一层灰尘的苏维埃地图。
几分钟后。
少校伸出手，将桌上的名单折了两次，动作极慢，却极用力。
他没有去碰那叠崭新的美钞，将折好的名单塞进了粗呢军大衣胸口最内侧的暗袋里，隔着厚厚的羊毛，紧紧贴着自己剧烈跳动的心脏。
“咔哒。”
莫罗佐夫面无表情地拔出腰间的五四式托卡列夫手枪，褪下弹匣，检查了压得满满当当的铜壳子弹，随后利落地推弹上膛，关上保险。
他拉下军帽的护耳，系紧下巴上的带子，转身大步走出了团部。
营区操场上，风雪正狂暴地席卷着一切。
积雪已经没过了脚踝，几百米外的岗楼在白茫茫的混沌中只剩下一个模糊的轮廓。
少校迎着刺骨的白风，踩在冻硬的积雪上，脚下发出沉闷而扎实的“咯吱”声。
他不再回头看身后那栋摇摇欲坠的灰暗营房了。
只是在呼啸的暴风雪中，一步一步、一步一步地笔直地朝操场尽头的车库走去。