第八十天。大寒前一日。黄昏。
南芥在坡顶坐了一整天。
不是守着那只青瓷手。是守着那道合拢的裂缝。守着那粒在晨光里亮起来的、深蓝色的、像第三颗心脏似的东西。它悬在拱形弧顶的正中央，比青瓷手离裂缝更近，比桥沉入的深度更浅。像一枚卡在咽喉和胸腔之间的结节，不上不下，不进不退。
他试过碰它。右手伸过去的时候，指尖在三寸之外就被弹回来了。不是被什么东西击退。是那粒东西周围的空气密度太大，像一堵看不见的墙，把所有的触碰都挡在外面。他的右手骨头在里面嗡了一声，不是疼，是一种近乎委屈的震颤，像一只被关在门外的狗在挠门。
左手的蓝环倒是安静了。从满栗消失之后，它就没再亮过。不是灭了。是缩进去了。缩到了皮肤最深层，像一只冬眠的蛇，盘在骨头上，连呼吸都停了。南芥知道它在怕。不是怕那粒东西。是怕自己忍不住去吞。左手的本质是饥饿。而那粒东西散发着一种比粥、比骨、比花瓣都更诱人的气息。那是热的凉的混在一起之后产生的第三种味道。是它从未尝过的。它怕自己一亮起来，就会扑上去，把那粒东西连同青瓷手一起吞掉。
所以他不敢亮。不敢动。不敢用左手做任何事。连熬粥都用右手。笨拙地，像一个小孩子重新学吃饭。
傍晚的时候，芥苔来了。她没走豁口。是从坡脊那边翻过来的，棉袄上沾着枯草屑和雪沫子，脸冻得通红，但眼睛里那种凉意比晨光里更甚。她走到南芥旁边，没说话，是蹲下来，看着那粒悬浮的蓝点。
“它卡住了。“芥苔说。
“嗯。“
“不是不想出来。是出不来。“
“嗯。“
“两头都在拽它。一头是下面那个桥。一头是上面那只手。它在中间。被拉成了一条线。现在这条线缩成了一个点。但它还是线。不是点。“
南芥转过头看她。芥苔的脸上没有表情。不是冷漠。是那种把所有的感知都收回到指尖之后的空白。她的右手垂在身侧，食指和中指并拢，指尖那点凉意在黄昏的光线里几乎看不见，但南芥的右手骨头感应到了。像两根冰柱在隔着一堵墙互相致意。
“你爹让你来的？“南芥问。
“我爹让我来看。“芥苔说。“他说坡上的温度不对了。不是热了。也不是冷了。是拧了。像一根铁丝被拧成了麻花。再拧就要断了。“
“断了会怎样？“
“不知道。“芥苔第一
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