号。
两个眼睛，在虚空中，完成了一次无声的对视。
袁茂峰感到一股冰冷的、粘稠的液体，顺着脊椎缓缓流下。他知道，从他拧动那把锈锁，转过三圈，挂上这块木牌的那一刻起，他就已经踏入了一个无法回头的漩涡。他的“美育”，他的理想，都成了笑话。他不再是播种者，而是祭品。这块用关帝庙梁柁做的木牌，不是招牌，而是祭坛。而他，就是那个被钉在祭坛上的……牺牲。
他缓缓低下头，看着自己摊开的双手。手掌上布满了墨渍和木屑，掌纹在墨色的掩盖下，变得模糊不清。他忽然觉得，自己的手掌，和那块木牌的纹理，有着某种诡异的相似。
他抬起头，再次看向墙上的木牌。这一次，他不再恐惧，不再逃避。在那双眼睛的注视下，他感到一种诡异的、令人窒息的平静。他知道，这场“仪式”才刚刚开始。而他的使命，或许从一开始，就不是“以美育代陋俗”，而是……成为“陋俗”本身的一部分。
他慢慢站起身，走到砚台前，重新拿起墨锭。他没有研墨，而是将墨锭的一端，轻轻点在自己的眉心。
冰凉，坚硬。
然后，他转身，面对着墙上的木牌，面对着那只眼睛，缓缓地，跪了下去。
屋子里，只有白炽灯发出轻微的嗡嗡声，以及，从地底深处传来的、仿佛心跳般的……“咚、咚、咚”的闷响。
而在窗外，雨又开始下了。淅淅沥沥，像无数个声音，在同时低语：
“填一点……平一点……”