将它放在了石墩上，准备稍后再处理。
擦拭完刻刀，他开始擦拭其他的工具。刨子、凿子、刮刀……每一样工具都有自己独特的“脾气”。那把宽刃刨子，入手沉重，寒气逼人，擦拭时仿佛能听到木头被切削的“咔嚓”声；那把窄口凿，尖端锋利如针，布片划过时会发出细微的“嘶嘶”声，像是蛇在吐信；那把弯月刮刀，弧度优美，却带着一种斩断一切的决绝，擦拭时总让袁茂峰联想到刽子手的鬼头刀。
他像一个虔诚的信徒，在擦拭神像一般，一丝不苟地擦拭着这些工具。汗水顺着他的额角流下，滴落在冰冷的刀身上，瞬间凝结成水珠，又被布片带走。他的呼吸变得粗重，每一次呼气都带着白雾，在工具冷光的映照下，显得格外诡异。
随着擦拭的深入，一种奇异的感觉在他心中滋生。他不再觉得自己在清洁这些工具，反而觉得这些工具在“清洁”他。每一次擦拭，都像是在抹去他身上属于“袁茂峰”的痕迹，抹去他的过去，他的记忆，他的自我。刀身上的冷光，映照着他那双日益浑浊的眼珠，他在那金属的倒影里，看到的不再是自己，而是一个陌生的、正在逐渐工具化的存在。
尤其是那把刻刀。每当他擦到它时，那种被窥视、被审视的感觉就尤为强烈。仿佛刀柄里的那个生辰八字，正透过木纹，冷冷地注视着他。那目光不是来自陈老，而是来自这把刀本身，来自那个被刻在刀柄上的、不知名的灵魂。
有一次，他擦着擦着，布片不小心滑落，指尖直接触碰到了冰凉的刀身。那一瞬间，一股强大的电流般的冲击顺着指尖窜遍全身。他眼前一黑，仿佛被拖入了一个无尽的深渊。在那一刹那的黑暗中，他看到了一幅画面：
一个昏暗的房间，烛火摇曳。一个看不清面容的老人（或许是年轻的陈老？）手里握着这把刻刀，正在雕刻一块木头。但他雕刻的不是佛像，也不是傀儡，而是一张人脸。一张痛苦扭曲、无声呐喊的人脸。而那张脸的眉心处，正插着这根刻刀。刀柄上的生辰八字，在烛光下泛着幽光。
画面一闪而逝，快得让人以为是错觉。但袁茂峰的心脏却狂跳起来。他明白了。这把刀，不是用来雕刻木头的。它是用来“雕刻”活人的。或者说，是用来“定”住某个灵魂的。
他低头看着手中的刻刀，刀柄上的生辰八字在湿气的浸润下，愈发清晰，也愈发狰狞。他突然意识到，自己擦拭的，根本不是什么工具，而是一群被囚禁的、怨毒的灵魂。而陈老，就是那个囚禁者。
恐惧如潮水
…。。