扩张、收缩，仿佛在模拟某种呼吸的节奏。而画布中央，那滴“汗血”已经完全干涸，变成了一个深褐色的、类似结痂的斑点，但在那斑点的中心，却有一点鲜红在若隐若现，像一只半睁不开的、充血的眼睛。
袁茂峰感到喉咙里的听骨猛地一跳，紧接着，一阵剧烈的瘙痒从骨刺尖端炸开，顺着食道直冲大脑。他下意识地张开嘴，想咳嗽，却发不出声音，只有喉咙深处传来一阵沉闷的、骨传导的“咯哒”声。
就在这时，小宇动了。
他没有回头，但整个身体开始以一种极其缓慢、极其僵硬的节奏，前后摇晃起来。那不是打节拍，也不是癫痫发作，而是一种……祭礼般的、带着某种古老韵律的摆动。随着他的晃动，他的脖颈拉伸出一条脆弱而紧绷的弧线，喉结在皮肤下清晰地滚动，一下，一下，沉重得像是在撞击什么无形的墙壁。
袁茂峰的瞳孔猛地收缩。他认得这个动作。昨天，小宇在画那滴“汗血”之前，就是这个姿势。但今天，这晃动中透出的，是一种更深沉的、近乎绝望的……渴望。
陈姨不在。画室里只有这十几个无声摇晃的背影，和那震耳欲聋的“嗡嗡”声。袁茂峰感到一种前所未有的孤立无援。他想退出去，想逃跑，但双脚像被钉在了地上。他的目光无法从小宇的脖颈上移开。那喉结的每一次滚动，都像是在直接撞击他的眼球，撞击他喉咙里那根正在异变的骨头。
一个疯狂的念头，在他脑中炸开。
沟通。
不是用手语，不是用文字。用最原始的方式——震动。陈姨说过，他们“听”不见声音，但能感知震动。也许……也许他能通过震动，把声音“渡”过去？或者，至少，让他们安静下来。
这个念头带着一种自我毁灭的诱惑。他想起自己入职时的初衷，想起那些美育的宣传语。但此刻，初衷早已被恐惧啃噬得面目全非。他现在只想做点什么，来打破这令人窒息的寂静，来对抗这从骨头缝里钻出来的痒。
他一步一步，挪向小宇。每一步都踩在心跳上，踩在那“嗡嗡”声的鼓点上。他走到小宇身后，蹲下身，与他平视。小宇依旧没有回头，但晃动停了下来。他的侧脸在灯光下像一尊苍白的石膏像，只有喉结还在微微颤动。
袁茂峰颤抖着伸出手。他的指尖离小宇的喉结只有一寸，却像隔着一光年的距离。他犹豫了。这动作太具侵入性，太疯狂。但喉咙里的痒意和那“咯哒”声催促着他。他闭上眼，猛地向前一探，将手掌，重重地按在了小宇
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