来。”
林桐接砚。冷，重，边崩口刮手。他单膝跪，把石掀开一拳宽，没全开，就着缝往下放。砚沉，吃水，咕咚一声，是深H。提上来时，满。水看着清，但表面漂着一层虹，转着，像油。他低头看自己映在“水”里的脸——倒的，右眼绿圈被虹染成脏的金，像烂的戒指。
多看一秒，水里的脸，动了。
不是他动。是水里那个，先眨了下左眼。再眨右。右眼眨完，嘴角往上一扯，是笑。笑完，手抬起来——从倒影里，往“上”伸，要碰真林桐的指尖。
林桐松手。砚“咚”落回井，砸出大响，水溅到小腿，凉得刺骨。溅上来的几滴，落在他鞋头黑圈上，墨被润开，晕成个“8”，再晕，变成“入”。
“没舀到。”他说。
“你不敢看它看你。”袁茂峰把砚捞出来，放地上，“重来。这次，看一眼‘底’。”
林桐再放。更慢。砚沉到只剩边沿露着，他趴低，脸凑近缝。井深，光只照到两米，往下是黑。但黑里，有“形”在往上浮：是竹，是林，是白花，是穿布衣的小孩，蹲着玩泥。泥里插着鞋。鞋旁，坐个大人，背对，提笔。笔往小孩后颈点——
点完，大人转头。是袁茂峰，但年轻，没皱纹，脸是平的，没五官，只有眉心白点。白点对着林桐，像在认。
水突然“咕嘟”，冒大泡。泡顶着砚，往侧翻。林桐没扶，看它翻。墨（是井水自己带的）从砚里泼出，泼在青砖上，不是流，是“爬”，爬成一只手印，五指张开，小指短一截。
手印干得极快，留个黑影。
“够了。”袁茂峰说，“是‘十一’的礼。礼收了，该还。”
他俩回馆。天已大亮，但光是死的，像蒙了层灰纱。袁茂峰从里屋抱出个长布包，解，是笔。不是狼毫，是极粗的，像扫帚，杆是整根老竹，没节，通体黑，像烧过。笔头是麻混棕，炸着，用墨膏提前封成个硬壳，像个锤。
“点眼笔。”他递，“你点左，还是右。”
“右眼是绿的。”
“那是皮。真眼在底下。你点绿，是封窗；点黑，是开门。”他指供桌，桌上没纸，只放一面铜镜，巴掌大，绿锈，照人变形。“站过去。我念，你点。点完，别闭。让它看。”
林桐站到镜前。举笔。笔沉，坠腕。镜里人，脸被拉宽，右眼是模糊的绿团。他抬眼，看袁茂峰。
袁茂峰没拿帖，没拿钉。只从怀里摸出个小瓷瓶——是眼药水大小，贴着
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