3月28日，酸雨第七小时
老陈的扳手敲在通风井的钢支架上，火星溅落在防辐射涂层上，发出滋滋的声响。苏寒蹲在他右侧，手电筒光束扫过支架连接处的焊点——这是老陈今早独自加固的第三处结构，焊口比军用标准还多了两道鱼鳞纹。
“你当过潜艇兵？”苏寒忽然开口，指尖划过支架上的螺旋纹标记，这种只有海军工程兵才会使用的加固方式，他在前世的核潜艇资料里见过。老陈的动作顿了半秒，扳手磕在钢板上：“老弟眼神够毒啊。”他抹了把额角的汗，防毒面具下的声音带着自嘲，“五年潜艇兵，退伍后老婆孩子在高速上被油罐车撞没了，老父母也没熬过那年冬天。”
苏寒没说话，手电筒转向井壁。潮湿的墙面上，用红漆歪歪扭扭写着“陈建军 2023”——是老陈的名字和退伍年份。他突然想起，在劳务市场初见时，老陈的简历上写的是“仓库管理员”，却对防爆门的螺栓数量一目了然。
“这通风井直通地表伪装层。”老陈敲了敲头顶的钢筋网，“我算过，按你给的钢材参数，能扛住五颗手榴弹同时爆炸。”他摘下防毒面具，露出左脸的刀疤，“知道这疤怎么来的吗？在也门给中国商队护航，被反政府武装的弹片划的。”苏寒注意到他说“中国商队”时，喉结滚动了一下。
“老陈，你应该能看出，我囤的物资远超过普通人需求。”苏寒关掉手电筒，黑暗中，老陈的烟头明灭如豆，“你跟着我，可能一辈子见不到太阳，也可能某天被我亲手枪毙——如果我发现你泄露这里的位置。”
老陈的烟头突然凑近，在苏寒脸上投下晃动的阴影：“老弟，我在医院守着老婆孩子的遗体时，就盼着来场天灾把这世界烧干净。现在你给我个能活下来的地方，还让我干老本行——”他拍了拍钢支架，“比在劳务市场喝散酒等死强百倍。”
地下二层医疗区
消毒水的气味刺得苏寒鼻腔发紧，他隔着观察窗，看着母亲正用温毛巾擦拭小雨的额头。孩子的襁褓已经换成了防辐射布料，身上的红疹退了不少，但肺部听诊器里仍有明显的湿啰音。
“苏先生，这是您要的感染者数据。”穿白大褂的男人推了推眼镜，镜片上还沾着消毒酒精的雾气——他是苏寒从市立医院“请”来的呼吸科医生，王启明，前世曾在避难所外搭建过临时医疗站，最后被活活累死。
病历单上，小雨父母的职业栏写着“中学教师”，住址正是苏寒曾就读的母校附近。他盯着女人病历里的“腹
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