俞父在一旁轻轻叹了口气，摘下眼镜擦了擦镜片，语气里满是无奈又纵容：“拦不住，这孩子从小就倔，认定的事，十头牛都拉不回来。”
俞母从口袋里取出一张老旧的照片，轻轻递到云暖手中。
照片上是个圆脸胖乎乎的小男孩，穿着整齐的小学校服，站在操场阳光下，笑得眉眼弯弯，毫无防备，干净又纯粹。
“这是他小时候，唯一一张笑得这么开心的照片。”俞母轻声说，“那天他回家，蹦蹦跳跳同我说，你邀请他一起拍照了。他高兴了整整一个星期，睡觉都把照片压在枕头底下。”
云暖指尖微微发颤，缓缓接过照片。画面里的小男孩，和她在小学毕业合影里见到的身影一模一样，只是这张独照里，他笑得格外坦荡欢喜。照片边缘早已被摩挲得发软起毛，显然是被人在无数个日夜里，反复触碰、珍藏了很多年。
“他藏了十几年。”俞母轻声道，“我也是收拾房间时，偶然在他抽屉最深处找到的。”
云暖紧紧握着照片，缓缓抬起头，看向身旁的俞冷。他依旧垂着眼，面色平静无波，握着茶杯的手指，却在不知不觉间，悄悄收紧。
“你怎么从来都不告诉我。”她声音轻轻的，带着一点不易察觉的哽咽。
俞冷终于抬眸，看向她，眼底沉静无波：“告诉你，你会提前出现在我人生里吗？”
云暖微微一怔。
“不会。”她轻声回答。
“既然不会，早说晚说，没有分别。”
云暖望着他，眼眶泛红，却终究没有落下泪来。她小心翼翼将照片收好，放进随身的包里，像是珍藏起一整个被错过的少年时代。随后站起身，对着俞父俞母微微躬身，语气真诚又安稳。
“叔叔，阿姨，谢谢你们愿意告诉我这些。”
俞父连忙摆了摆手，语气随和：“都是一家人，不用说这些见外的话。”
俞母上前一步，轻轻握住她的手，掌心温暖有力，轻轻拍了拍：“以后这里就是你的家，常回来。他爸厨艺极好，以后回来，让他做给你吃。”
“好。”云暖轻声应下，眼底带着暖意。
走出老宅时，天色已经沉了下来，街边路灯次第亮起，暖黄的光洒在老街青石板路上，将桂花树的影子拉得疏疏落落，斑斑驳驳。云暖缓步走在前面，俞冷安静跟在身后，半步之遥，寸步不离。
“俞冷。”她轻声开口。
“嗯。”
“你小时候的
…。。