他不是忘了，他是不敢念，不敢想，不敢碰。
那个冬夜，他失去了所有亲人，而唯一对他伸出援手、给了他一线生机的那个小姑娘，却从此杳无音信。
他以为她也死了，死在了那场阴谋里。
他怕啊，他怕一打开那封李崇每年“转交”的信，看到的是别人的字迹，是冰冷的、与她无关的密报。
那会让他仅存的最后一丝念想也彻底破灭。
他宁愿守着那份虚假的希望，守着那个香囊，也不敢去触碰那可能是真相的残忍。
他把所有的温柔和思念，都冰封在了心底最深处，用十年的冷漠和孤寂，为她筑起了一座坟茔。
苏晚紧紧攥着那张薄薄的纸片，仿佛攥着他失落的十年。
她擦干眼泪，一刻也没有停留，捧着那张字条，径直走向了顾昭之的书房。
书房里灯火通明。
顾昭之正坐在案前，神情专注地批阅着堆积如山的、关于李崇案的卷宗。墨香与松烟交织，烛火在他眉宇间投下深深的阴影。
听到熟悉的脚步声，他下意识地抬头，却在看到她的一瞬间，不由得一怔。
她的眼睛红得像兔子，里面闪烁着他从未见过的、晶莹的泪光，那泪光里，有心疼，有释然，还有一种他读不懂的悲伤。
“怎么了？”他的声音不自觉地放柔了些，像是怕惊扰了什么。
苏晚没有说话，只是走上前，将那张泛黄的字条，轻轻地递到了他的面前。
“你每年冬至烧掉的那封信，是我写的。”
顾昭之的目光落在字条上，瞳孔骤然一缩。
他伸出手，修长的指尖竟控制不住地微微颤抖。
他接过那张轻飘飘的纸，却觉得它重逾千斤。
稚嫩的字迹，残破的火漆，还有那两个他刻在心上、念了十年的名字。
他的呼吸陡然变得沉重，胸口像是被一块巨石死死压住，几乎喘不过气来。
良久，他才从喉咙深处挤出一丝沙哑到极致的声音。
“每年冬至，李崇都会派人送来一封信……他说，是当年相助之人的密报，让我烧掉，以绝后患……”他的声音越来越低，带着一丝自嘲的苦涩，“我以为……我一直以为是别人……原来……是你。”
他抬起头，那双一向深不见底的眸子里，坚冰正在一寸寸地崩裂，露出底下翻涌的、痛彻心扉的岩浆。
“我怕打开，”他声音沙哑地继续
…。。