扭地画着。她写得很慢，很用力，仿佛要将那陌生的符号刻进心里。一个“阿”字，被她写得像几条在沙滩上艰难爬行的虫子，横不平，竖不直，扭结在一起。
“不对……”她懊恼地嘟囔，用橡皮使劲擦掉，橡皮屑簌簌落下。
阿星没说话，只是伸出食指，轻轻覆在她握着铅笔的小手上，带着一种沉稳的引导力量，牵引着她的手指在田字格里缓缓移动。他的指尖带着薄茧，微凉，动作却异常耐心。“横……要……平。”他嘶哑的声音在她耳边响起，气息拂过她耳廓的绒毛，“竖……要……直。慢慢……来。”
他的大手包裹着她的小手，在粗糙的纸上移动。阿汐能清晰地感受到他掌心的纹路和指尖的力量，一种奇异的安心感让她绷紧的肩膀放松下来。她屏住呼吸，跟着那沉稳的牵引，在格子里重新写下那个“阿”字。这一次，虽然依旧稚嫩，但横竖总算有了模样。
“看！像一点了！”阿汐抬起头，脸上绽开一个混合着汗水和成就感的灿烂笑容，像阳光穿透海雾。
阿星收回手，看着纸上的字，又看看她亮晶晶的眼眸，嘴角也不自觉地向上弯起一个微小的弧度。他拿起笔，又在本子空白处写下几个字：大海、灯塔、家。
阿汐凑过去看，目光在那几个飘逸的字迹上流连。她看不懂全部，但“海”和“家”是认识的。她伸出纤细的手指，小心翼翼地抚摸着那些墨迹，仿佛在触摸某种珍贵而神秘的东西。半晌，她抬起头，看着阿星，眼神里充满了纯粹的、毫无保留的赞叹，声音清脆又带着点天真的肯定：
“阿星哥，你的字……写得真好看！”她顿了顿，似乎在努力寻找一个更贴切的词，眼睛亮得像启明星，“真……真像个作家一样！你要是写小说的话……”她用力点点头，语气无比笃定，“肯定是个大作家！”
“作家”？
这两个字，像两颗滚烫的、带着奇异魔力的石子，毫无预兆地投入了阿星沉寂已久的心湖。
那支磨秃的铅笔从他骤然僵硬的手指间滑落，“啪嗒”一声掉在粗糙的石地上。他整个人像被施了定身法，维持着写字的姿势，指尖悬在纸页上方，微微颤抖。喉结上下滚动了一下，一股强烈的酸楚混合着某种难以言喻的悸动，猛地从心底深处翻涌上来。
作家？写小说？
他的手指，曾经在昂贵的吉他弦上翻飞，拨动过亿万人的心弦；曾经在无数聚光灯下接过沉甸甸的奖杯……如今，它们只能笨拙地修补渔网，生疏地握着锅铲，
…。。