怀里摸出个用油纸包着的东西，打开是半块干硬的麦饼，掰碎了泡进陶罐里，就着柴火慢慢煨。“你爹走那年，托人带过句话。”先生的声音混着雨声，低低的却很清楚，“他说咱珩儿是块好料子，就是性子太急，得经点事儿才能沉下来。”
他愣愣听着，爹的模样在记忆里已经有些模糊，只记得临走时那双按在他头顶的手，很沉，带着山泥的气息。
“知道为啥山里会下雨吗？”先生把温热的麦饼糊糊递给他，粗粝的手指碰了碰他的脸颊，“地脉在底下喘气呢。它像个人，也有累的时候、疼的时候，喘得急了，雨就大了，山就晃了。可再难捱的时候，也得等着云开。”
“就像现在？”他含着糊糊，含糊地问。
“就像现在。”先生笑了，眼角的皱纹里盛着火光，“你看这破庙，梁快塌了，墙也漏风，可只要咱爷俩在这儿守着，它就还是个能遮雨的地方。人活着啊，总得守点什么，疼也得守。”
那天夜里，他缩在先生怀里听雨声，听先生讲那些走南闯北的故事——说见过能跟地脉说话的异人，说真正厉害的不是刀枪硬，是心里那点不肯垮的劲儿。最后醒来时，雨停了，阳光从庙门的破洞照进来，先生正用石头在地上划着什么，见他醒了，拍了拍身边的草堆：“来，咱算算还有几天能出山。”
……
记忆里的雨声和此刻地脉震颤的轰鸣重叠在一起。魏珩望着胸口跃动的金光，忽然懂了——先生当年说的“守着”，说的“地脉会疼”，原来早就为今日埋下了伏笔。爹留下的期盼，先生教的道理，都在这阵灼痛里活了过来。
是啊，疼，可他在护着啊。护着这些哪怕骂他、却也是陈先生曾守护过的人；护着自己心里那点“不想做庸才”的执拗；护着两代人未曾说出口的托付。
“我不放弃！”他嘶吼出声，声音撕裂了混沌。
胸口的砚台爆发出刺目金光，光芒穿透他的躯体，将黑气与利刃寸寸碾碎。魏珩望着陪伴自己十几年的砚台在光中化作金辉，如活物般钻进他的丹田——那里瞬间暖意融融，仿佛有了第二个心脏在搏动。
远处云端，几道身影静立。
青衫老者目光微凝，指尖捻诀扫过下方少年，轻声道：“灵根有缺，竟是天定的绝脉……寻常人早该断了仙途念想。”
白衣女修望着那道冲破混沌的金光，指尖玉简轻颤：“偏生他以凡躯抗地脉怨气，守着这颗赤子心不肯放——倒是把先天灵胚的灵窍，用意志硬生生撞开了。
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