个村子辛劳一年后的年终总结。”
“是邻里之间最朴素的分享与狂欢。”
“你做的那些米其林菜，每一道都刻着你的名字‘安托万·李’。那是你的作品，是你的表达。”
“但这道菜，它没有作者。或者说，它的作者，是整个村子，是这片黑土地，是这里为了活下去而与严寒搏斗的每一个人。”
陈品夹起一块肥瘦相间的五花肉，在安托万面前晃了晃。
“你觉得它肥腻，但在过去，这就是最好的能量来源。”
“你觉得血肠腥，但在过去，这就是最宝贵的蛋白质。”
“它的哲学，不写在书里，它写在基因里。它的‘道’，不是让你坐而论道，而是让你大口吃肉，吃完了，出门有力气干活，有力气活下去。”
一番话说完，全场安静。
安托万怔怔地看着碗里的菜，又看了看陈品。
他那套从故纸堆里学来的，关于风雅、关于意境、关于节制的东方想象，在这一刻，被一种更宏大、更粗粝、更具生命力的东西，彻底撞碎了。
原来……道，不一定在亭台楼阁，诗酒花茶里。
道，也可以在猪圈，在土炕，在这一口热气腾腾的大锅里。
他沉默了许久，终于，缓缓地拿起了筷子。
他夹起一片被汤汁浸透的白肉，上面还挂着几丝酸菜。
他闭上眼睛，像是完成某种神圣的仪式，将它送入口中。
肥肉入口即化，油脂的丰腴瞬间包裹了整个口腔，但随即就被酸菜那凌厉的酸爽解得干干净净，只留下满口的肉香和发酵带来的独特风味。
紧接着，他又夹起一块血肠。
软糯，咸香，带着独特的口感和味道。
不精致，不好看，甚至有些粗野。
但是，好吃。
一种温暖的，踏实的，能从胃里一直暖到心里的好吃。
安托万咀嚼的动作越来越快，他一口接一口，完全忘了他“食不言”的规矩，也忘了他米其林大厨的身份。
他现在，只是一个在冰天雪地里，被冻了半天，又被搓澡师傅蹂躏了一番，极度渴望热量和慰藉的，普通人。
【我靠！安教授……吃哭了？】
【不是哭，你看他，那是被烫的！但也是真的香啊！都给我看饿了！】
【品神这一课上的，我感觉我的灵魂都升华了。今晚就去吃杀猪菜，谁也别拦我！】
…。。