更难。石缝里的泥土混合着苔衣，滑得像抹了油，好几次她的脚刚踩稳，石块就带着泥沙往下坠，砸在崖底发出沉闷的响。风裹着雾气灌进石缝，打在脸上又冷又湿，视线里只剩片白，只能凭指尖的触感辨认方向——哪里的岩石更坚硬，哪里的凹陷能卡住脚尖。
突然，指尖触到块平整的石面，上面没有苔衣，却有几道深刻的刻痕。她用指甲划了划，是个“安”字，比铜片上的更清晰，旁边还有个未写完的“辞”，最后一笔拖得很长，像条延伸的线。
线的尽头，果然有个狭窄的平台，仅容一人立足。苏辞趴在平台上，胸口剧烈起伏，雾气在她周围盘旋，突然，一道阳光刺破雾层，落在平台中央的石面上——那里摆着半本日记，纸页已经发黄发脆，封面上写着“修栈日志”。
她颤抖着手翻开，第一页就是张素描，画着座横跨深渊的栈道，栈道的铆钉处标着密密麻麻的小点，其中个点旁写着：“阿辞说，要在最高的铆钉上刻我们的名字。”
翻到最后一页，字迹变得潦草：“雨连下了六天，栈道东段开始松动，得赶在第七天晴天加固……阿辞，等栈道修完，就娶你过门……”后面的字被水洇了，只剩个模糊的“安”字，像滴没干的泪。
阳光突然被雾气吞没，平台开始震动，苏辞下意识地抓住身边的朽木，却听见“咔嚓”一声，朽木应声断裂。她低头看去，断裂处露出截新鲜的木茬——这根本不是当年的旧木，是新换的支撑！
有人来过，而且知道她会来。
雾气里传来脚步声，很轻，像踩在棉花上。苏辞猛地回头，看见个穿蓝布衫的身影站在雾里，右手虎口的疤痕在微光下格外显眼。他手里举着半块铜片，与她手里的刚好拼成完整的“安”字。
“我爹的日记，”他的声音带着雾的湿意，“他说，‘安’是他，‘辞’是我娘。当年他没来得及把名字刻完，就……”
苏辞的指尖突然发烫，那枚铜钱不知何时嵌进了石缝的凹槽，与石面上的刻痕连成了完整的字——“安辞”。阳光再次穿透雾层，照亮了平台边缘的悬崖，那里竟架着座新修的木桥，桥板上的苔藓还没长牢，显然刚完工不久。
“我花了三个月，”蓝布衫青年望着木桥，“按我爹日记里的图纸修的。他没走完的路，我来走完。”
苏辞看着他手里的半块铜片，突然明白那枚铜钱上的“辞”字是谁刻的。雾气渐渐散去，深渊对岸的风光清晰起来，漫山的野菊开得正盛，像铺了层金毯。而那座木桥的
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