肖尘的指尖在泥地上划出半个“门”字，指节突然一僵，整条手臂抽搐着缩回衣袖。赵继伟盯着那未完成的笔画，掌心的玉簪硌得生疼，像是有人把冰锥塞进他手里。
苏曼一把掀开药箱盖子，粗麻绳缠着的手指翻出三包药粉，倒进小瓷碗里搅成糊状。“不能再等了。”她抬头，“你那镜子还能撑住吗？”
赵继伟没答话，只将玉簪轻轻抵在铜镜裂缝边缘。刹那间，镜面嗡鸣，裂痕深处泛起微弱银光，地图轮廓一闪而过——箭头直指东北方向一座村落，村口画着半张傩面。
“找到了。”他收簪入怀，袖口擦过镜背时，血痂崩裂，渗出的血丝顺着铜锈蜿蜒而下。
苏曼把药糊抹在肖尘颈侧，薄茧成型瞬间，他眉心一跳，呼吸恢复平稳。她拎起药箱甩上肩，顺手抽出一根银针别在耳后：“走，装成巡游医馆夫妻，你俩扮我夫弟。”
赵继伟咧嘴：“我当夫君？那你岂不是得喊我相公？”
“再废话我就让你尝尝引魂针扎舌根的滋味。”她一脚踢开破庙门板，阳光劈进来，照得满地浮尘乱舞。
三人混进赶集的人流，日头偏西时抵达村落。村口立着高台，红布已褪成褐，鼓架上蒙皮发黑，隐约看得出曾浸过血。几个村民木然坐着，眼神空洞，耳朵微微颤动，仿佛在听什么别人听不见的声音。
“这鼓……还没敲呢。”赵继伟低声。
“但他们已经在应和了。”苏曼眯眼，“你看他们手指，跟着同一个节奏屈伸。”
台后帷幕半垂，一股腥甜混着陈年霉味飘出。赵继伟绕到侧翼，借着人群遮掩靠近后台入口。守卫是两个壮汉，腰间佩刀却无鞘，刀柄刻着云雷纹。
他退回来，从怀里摸出铜镜。镜面裂痕纵横，像被踩碎的冰面。他咬破舌尖，将血涂在镜缘一圈，镜中景象扭曲晃动，终于映出前排几名观众头顶——淡金色官印虚影浮动，随无形节拍明灭。
“命光被锁住了。”他收镜，“不是死人，也不是活人，像被什么东西定住了魂。”
苏曼掏出小镊子，从鼓架缝隙夹出一点黑砂，凑鼻一嗅，立刻皱眉：“渡魂砂，还混了骨灰。这鼓皮……是人皮做的。”
赵继伟打了个寒噤：“难怪鼓点能勾魂。”
“不止。”她压低声音，“你注意到没有？每敲三下，第四下总是停顿半拍——那是往生咒的断句节奏。”
正说着，鼓声骤起。
咚、咚、咚、停——
…。。