巷口的尘土还没落定，赵继伟就蹲下了，指尖抹过石板缝隙里残留的墨迹。那行“戌七已就位，只差一线”还印在地面上，像是用烧焦的木炭写成，一碰就碎。
“不是肖尘写的。”他抬头，“是这村子自己吐出来的。”
苏曼一脚踩住半片炭灰，药箱往肩上颠了颠：“它想让我们看。”
肖尘靠墙站着，右手贴着裤缝，可指头还在抽动，像被看不见的线牵着写字。他后颈的印记泛着微温，不烫，但压得人喘不过气。
赵继伟把铜镜从怀里掏出来，镜面裂痕交错，血丝顺着锈纹爬了一圈。他没再割手，而是咬破舌尖，一口血雾喷在镜缘。镜面颤了颤，映出村中主道——十三个头顶无光的人正缓缓穿行，步伐一致，脚跟不抬，如同被同一根绳子拽着走。
“活死人。”苏曼眯眼，“命光全没了，只剩渡魂砂在血管里爬。”
“不止。”赵继伟低声道，“他们走路的节奏……和昨晚鼓声最后一拍对得上。”
话音未落，肖尘突然抬手，在空中虚画一笔。赵继伟眼疾手快，一把攥住他手腕，硬生生截断那道轨迹。
“别画！”他吼。
肖尘眨了眨眼，眼神慢慢回笼：“我……刚才做了什么？”
“差点把你自己的魂给画出去。”苏曼翻出一瓶药粉塞进他手里，“捏紧，别松。”
三人绕到村东头一处塌了半边的门楼，藏身在断墙后。前方广场上，守卫正在布置新鼓台。鼓架比昨夜那面更大，鼓皮呈暗褐色，边缘钉着一圈小铜铃，每颗铃铛里都裹着指甲盖大小的骨片。
“又是人骨？”苏曼皱眉。
“是牙齿。”赵继伟盯着其中一个铃铛，“而且是刚拔下来的。”
苏曼冷笑：“看来今晚不止一场傩戏，还有‘开席’。”
“席？”肖尘愣住。
“你当这些活死人是观众？”她拍了拍药箱，“他们是菜。”
赵继伟没接话，只把铜镜贴在胸口，闭眼凝神。镜灵没出声，但掌心传来一阵轻微震动，像是有人在他骨头里嗑瓜子。
他睁开眼：“前排十三个活死人，都参加过改命仪式。有人拿他们的命光当燃料，烧出了通往地府的裂缝。”
“谁干的？”肖尘问。
“还能是谁？”苏曼冷笑，“礼部侍郎背后那位，撑黑伞、镶人牙、专挑阴雨天出门的文艺青年。”
赵继伟咧嘴一笑：“你说主簿大人啊？他今
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