在看我……”
清代学者笔记里的疯言，此刻有了全新的、更具象的含义。不是被外物窥伺，而是……被内在的、异化的“自我”注视。镜中的那个“他”，就是正在成型的、地脉意志的容器，是“守山人”的真身。而现实中的这个“袁茂峰”，才是虚假的，是即将被蜕去的、无用的“皮囊”。
他猛地缩回手，像是被烫到一样。镜中的“他”，也缓缓收回了手，但嘴角的弧度，却依旧维持着，甚至……扩大了一丝。
袁茂峰后退一步，远离铜镜。但镜中的影像，却似乎向前逼近了一步，那张脸在幽暗的镜面上放大，占据了整个视野。那双漆黑的眼睛，那抹僵硬的嘴角，那灰白色的皮肤，都带着一种令人窒息的压迫感。
他环顾四周。屋子里的一切，在铜镜的映照下，都变得扭曲、陌生。那张摆着布鞋的桌子，在镜中倾斜了一个角度；那片青紫色的人形水渍，在镜中变成了一个趴伏的、更加清晰的轮廓；那些银灰色的书蠹，在镜中不再是虫子，而是一粒粒闪烁的、银灰色的光点，像一片流动的星河。
他再次看向镜中的自己。这一次，他注意到了更多细节。镜中“他”的脖颈上，那片青紫色的掌印，颜色更加深重，近乎黑色，边缘肿胀，像一块正在溃烂的伤疤。而更可怕的是，在那片掌印的中心，似乎嵌着一小块东西——不是皮肤，也不是淤血，而是一小块惨白的、类似骨头的物质，边缘锋利，在昏暗中泛着冷光。
现实中的袁茂峰猛地伸手摸向后颈。指尖触碰到那片肿胀的、冰凉的皮肤，但没有摸到任何硬物。只有一片湿冷的、粘腻的触感，像是渗出的组织液。他凑近镜面，几乎将鼻子贴在上面，死死盯着镜中“他”后颈上那块惨白的凸起。
那不是骨头。那是一小片……木刺。
和木牌上脱落下来的、那种老榆木的木刺，一模一样。
一股寒意瞬间冻结了他的血液。那块木刺，是怎么嵌进镜中“他”的后颈里的？是之前拓印时扎进去的？还是……这面镜子，这面“不照皮囊，只照魂魄”的镜子，正在将某种“东西”，从木牌里，从书蠹里，从这片土地里，慢慢地、不可逆地，植入到他的……“魂魄”之中？
他想起老木匠的话：“这木头有灵，镇得住，也……引得来。”引来的，或许不是别的，正是镜中这个冰冷的、带着木刺的“存在”。而他的身体，他的意识，就是这“存在”的温床，是它用来在人间显化的……容器。
袁茂峰感到一阵强烈的眩晕。
…。。