黑暗是有声音的。
不是风声，不是雨声，也不是虫鸣。是一种更加粘稠、更加沉实的声响，像浓稠的液体在管道里缓慢流动，又像某种巨大的、蛰伏在深渊下的生物，正在调整它那令人恐惧的睡姿。袁茂峰躺在地上，脸颊贴着冰冷的水泥地，那股从地底传来的、类似脉搏的搏动，正一下，一下，撞击着他的太阳穴，与镜中那只眼睛无声的凝视，形成某种诡异的共振。
停电了。
就在刚才，那盏昏黄的灯泡还像垂死的萤火虫，在电压不稳中苟延残喘，此刻却彻底熄灭，将屋子抛入一片绝对的、令人窒息的黑暗。只有铜镜的镜面，在伸手不见五指的漆黑中，依旧散发着极其微弱、几乎无法察觉的、墨绿色的光晕，像深海中某种发光生物的腹部，引诱着猎物自投罗网。
袁茂峰没有动。他连手指都无法动弹。一种深沉的、源自骨髓的疲惫，像潮水般淹没了他。那不是生理上的困倦，而是意志被抽空的虚无。镜中的那个“他”，那个嘴角带着僵硬弧度的存在，似乎已经接管了他的大部分意识，只留下一具还在呼吸的躯壳，像一件被遗弃在角落里的、等待主人召回的器具。
时间在黑暗中失去了意义。不知过了多久，也许只是一瞬，也许是永恒。他忽然闻到了一股味道。
不是霉味，不是墨臭，也不是书蠹的焦腥。是一种甜腻的、类似蜂蜜发酵后的醇香，混合着一种类似蜂蜡和动物油脂燃烧时的、特有的暖香。这味道很陌生，却又带着一种诡异的熟悉感，像是来自遥远的童年记忆，又像是……来自血脉深处的召唤。
他艰难地转动眼球。在绝对的黑暗中，他的视力似乎被剥夺了，但另一种感知却变得异常敏锐。他能“感觉”到，在屋子的另一端，在那张摆着布鞋的桌子上，有一个热源正在缓慢地、稳定地散发着光和热。那光很弱，不足以照亮屋子，却像一根针，刺破了黑暗的帷幕，让他的意识有了一个可以聚焦的点。
他挣扎着，用尽全身力气，才让麻木的胳膊肘支撑起上半身。一阵剧烈的眩晕袭来，他干呕了两下，却什么也吐不出来。他喘着粗气，像一条搁浅的鱼，在黑暗中摸索着，向着那股暖香和微弱热源的方向，一点一点地挪动。
手指触碰到冰冷的水泥地，然后是更加冰冷的、掉漆的桌腿。他顺着桌腿，摸到了桌面。桌面粗糙，沾满了灰尘和粉笔灰。他的手指继续向前探索，掠过那双布鞋冰冷的鞋面——他没有停顿，仿佛那只是一块普通的木头——最终，触碰到了那个热源。
…。。