出枯瘦的手，从一堆杂乱的工具里，精准地挑出了一样东西。
那是一把刻刀。
不是最大、最锋利的那把，而是袁茂峰之前擦拭过、刀柄上刻着生辰八字的、那把最小的平口刀。刀身在昏暗中泛着幽冷的寒光，刀柄上那串字迹，在阴影里若隐若现。
陈老拿着刻刀，又走回袁茂峰面前。他没有弯腰，只是将握着刻刀的手，递到了袁茂峰的眼前。
刻刀的木柄，带着陈老掌心的温度，和一股陈年的、类似油脂和血渍混合的气味。刀锋朝下，在微弱的光线下，闪烁着一点令人心悸的寒芒。
这是一个选择。或者说，是一个仪式。
袁茂峰涣散的瞳孔，缓缓地、极其艰难地，聚焦在那把刻刀上。他看着那冰冷的刀锋，看着那刻着生辰八字的刀柄，看着陈老那双没有任何情绪波动的眼睛。
逃不掉。
反抗不了。
甚至，连死，似乎都成了一种奢望。那碗酒，那只掌印，那个纸人，那个木偶，早已将他的生死，与这门手艺、与这座院子、与陈老，死死地捆绑在了一起。
那么……
既然逃不掉，既然反抗不了，既然已经“干净”了……
那就……接受吧。
接受这宿命，接受这诅咒，接受这成为“替身”的结局。甚至，接受这“手艺”本身。不是作为受害者，而是作为……继承者？或者，至少是这庞大体系中，一个清醒的、主动的零件。
一种诡异的、扭曲的平静，如同深潭底部的死水，慢慢地在袁茂峰死寂的心湖里弥漫开来。那股从骨髓深处渗出的寒意，似乎也不再那么刺骨，反而带上了一丝……归属感。
他缓缓地、极其缓慢地，抬起自己那只沾满干涸浆糊的右手。动作不再颤抖，不再僵硬，而是一种近乎麻木的、却异常坚定的平稳。
他的指尖，触碰到了刻刀冰冷的木柄。
一股熟悉的、阴冷的气息，顺着指尖，瞬间窜遍全身。但这一次，他没有感到排斥，没有感到刺痛。反而，有一种……回家的感觉。仿佛这把刀，这股气息，本就是他身体的一部分，只是失散已久，如今终于重逢。
他握紧了刀柄。
握得很稳，很实。指节因为用力而泛白，但那不是恐惧的苍白，而是一种力量的彰显。他能清晰地感觉到刀柄上那些刻字的纹理，能感觉到木纹里蕴含的、陈老留下的体温和岁月的沉淀。
陈老看着他握刀的动作，那两
…。。