着，露出后脑勺：那里没有发，是布纹，是螺旋的背面，一圈圈往里收，收成一根细黑线，线扎进虚空。扎进去的地方，吊着几片干枯的、像他刚才吐出来的壳，在风里轻轻撞。
撞一下，掉一粒。
掉下来的，刚好是明天要长出来的。
他手指松开，眼完全闭上。
这次是沉，快。身体一截截没进水，没到底，就停了。停在一种半梦半醒的悬：知道床在晃，知道画在呼吸，知道芽在长，知道兜里还有半片没化的壳渣，抵着大腿，像一颗没种完的牙。
而隔壁——不是墙，是画后面那堵假想的墙，袁茂峰躺在自己那张木床上，也没睡。
他醒着，听。
听这头铁床的每一次吱呀，听脚步的轻响，听火柴的嚓，听吞咽那两下极轻的“咕”。听完，他把手伸到枕头下，摸出一样东西：是昨天从小宇洗笔水里捞起来的、那撮胎毛和黑刺，用纸包着。
他打开纸，在黑暗里，把那团灰黑的东西，往自己嘴里塞。
塞一半，停住。是拿出来，捻成细条，像烟，再塞回。
这次没停。嚼。
嚼出草腥、铁锈、和一点极淡的、属于小宇的、少年汗里的酸。
嚼完，咽。
喉结滚下去，像吞下一句没说的话。
他侧身，面朝画室这面墙。墙那边，是另一张脸，另一层壳，另一个正在顶破的明天。
而天快亮了。灰蓝从窗缝爬进来，先爬上地板，爬过绿苔，爬上床脚，最后，停在枕头边——
那里，不知何时，又多了一粒极小的、没被发现的葵籽壳。
是软的。
白生生的，像刚蜕的指甲。