那“滋滋”的生长声，这声音此刻已经变成了他体内唯一的、有节奏的律动。
他没有挣扎，甚至没有试图挣扎。一种巨大的、令人解脱的平静，笼罩了他。他终于明白了。他不是在被吞噬，而是在被“转化”。他不是这出悲剧的受害者，而是这出古老戏剧的最后一个、也是最关键的“角色”。他的“美育”，他的理想，他的挣扎，他的恐惧，乃至他这具正在被慢慢石冷化的躯体，都是这片土地、这个意志、这场绵延了数百年的祭祀仪式，所需要的最后的“养料”。
他的存在，就是为了这一刻。为了成为这株邪异植物最好的“肥料”，为了催生出那最终的“种生”。
黑暗中，那股“滋滋”的生长声达到了顶峰。然后，在某一瞬间，所有的声音，同时戛然而止。
风雨声似乎也在一瞬间远去，变得模糊而沉闷，像隔着一层厚厚的、水密的墙壁。屋子里，只剩下一种绝对的、令人耳膜发胀的寂静。在这寂静中，袁茂峰感到，缠绕着他全身的藤蔓，也停止了蠕动。它们变得僵硬，冰冷，像一层正在凝固的、黑色的岩石外壳。
他最后的意识，是感觉到那尊被他握在手中的蜡像，似乎轻轻动了一下。不是整体的移动，而是它头部那两个“眼窝”，似乎微微向内凹陷，然后，又缓缓地、极其缓慢地，凸了出来。像一对真正的、刚刚成型的眼球，在黑暗中，第一次，睁开了眼睛。
然后，一切归于虚无。
……
第二天，天色放晴。
胡同里的积水还没退去，泛着一层灰白色的油光。几个起早的老人，照例在胡同口碰头，准备去附近的公园遛弯。他们聊着昨夜那场罕见的雷雨，抱怨着积水弄脏了布鞋。聊着聊着，其中一个耳朵有点背的老张，忽然停下了脚步，浑浊的眼睛望向胡同深处。
“哎，”他用手肘捅了捅旁边的老李，“那家‘中华美育’，门怎么还关着？”
老李眯起眼，顺着他指的方向望去。果然，那扇锈迹斑斑的卷帘门，依旧紧紧地关闭着，和这几天来他们看到的一模一样。但奇怪的是，往常这个时候，那个姓袁的教书先生，早就应该打开门，坐在门口那张破桌子后，要么发呆，要么摆弄那些破烂宣纸了。
“许是昨儿个雨大，没起吧。”老李不以为意地说道，顿了顿，又补充了一句，“再说，那门看着就不对劲。”
老张也觉出不对劲了。那扇卷帘门，原本只是锈，只是旧。但现在，门板上，尤其是门缝和卷帘门的百
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