像花盘里那个螺旋突然被照透了一瞬。
他抬起双手，在胸前慢慢比。
先是指向画，再点自己心口，然后双手合十，贴在左颊，头轻轻一歪——是“睡觉”，也是“梦”。是葵溪手语里最温柔的一个动作，像把什么软东西搁在枕头上。
他比完，手没立刻放下，在空中停着，像在等一个回音。
袁茂峰走过去。脚步很轻，布鞋底擦过地板，没声。他走到小宇侧后方，手抬起来，悬了一秒，落下去，放在他左肩上。
掌心是温的。隔着一层薄棉，热度往下透。小宇没回头，右手抬上来，盖在袁的手背上。两只手，一大一小，一糙一软，叠在一起，压住那块骨头。
手底下，小宇的肩膀在呼吸。很慢，一上一下的幅度几乎感觉不到，但袁能摸到——那不是肌肉的起伏，是更深处的，像有什么在底下随着光涨潮。
他拇指轻轻摩了了一下那块疤。小宇的手盖得更紧了些，指缝卡进他的指缝。
心跳和心跳叠在一起。
咚……（空）……咚……（空）……
像隔着一层水，也像隔着一层土。
窗外，风铃响了。
不是画室里的，是河对岸阿婆家屋檐下的铁片铃。清，脆，拖得长，像从很远的天边滚过来。但小宇听见似的——他盖在袁手背上的小指，轻轻勾了一下。
袁茂峰低头，看向画架背后。
从背面看，棉浆布是半透明的。正面的黄渗过来，在背面投出一个浅淡的印。但那印不是正圆。靠左上方，有一小团更深的阴影，像另一个圆心，朝反方向歪着。
像有人从布的那头，也画了一朵。
他盯着那团暗影，看了很久。直到阳光再往右挪了半掌，把那片透色吞进更亮的黄里，才移开眼。
他收回手，在小宇头顶虚虚按了一下，转身去窗台边。
那株向日葵还在。花盘依然朝着窗户，但最外一圈花瓣，最枯的那几片，边缘微微翘起，像在听。叶脉里，那根细线又不见了。整片叶子干净得发琉璃的光，像什么都没发生过。
袁茂峰伸手，指尖碰了碰盆沿。青瓦上的“目”字被土盖了一半，只剩半个“口”。他用指甲把土刮开一点，露出完整的字。朱砂褪成铁锈红，笔画里卡着一根极细的黑毛——不是猫的，太软，像胎发。
他捏住，想扯，没扯动。是长在瓦缝里的。
身后，小宇又蘸了笔。这次是翠绿，往黄圈
…。。