封婆是下午来的。
没敲门，是拐杖先点地，“笃、笃”，点在门槛外那道被芽顶松的木缝上。点三下，停，再两下。是老规矩：阳人点单，阴路点双。袁茂峰在擦笔，听见，手停了半秒，才应：“进。”
门被推开。封婆人瘦，穿黑，裤脚扎着，一双蓝布鞋白得发灰。她没跨斗，是直接从上面迈过去——那道缝今天格外黑，像被掏深了半寸。迈进来，没看人，先抬下巴，往画的方向，点了一下。下巴上挂的皮都在抖。
“味重了。”她说。声是扁的，像从塌掉的肺里挤出来的，“不是画味，是井味。”
屋里没人接。小宇坐在行军床上，右腿搭着左膝，脚踝上那只蚂蚁爬过的地方，留着一个淡红的圈，像被橡皮筋勒过。他看着封婆，看着她手里拎的那袋东西：是粗纸包，露出点白——是生石灰，还是米？看不清。
封婆走到画前三步，站住。不近，是刚好能看见螺旋里那点鼓的距离。她把纸包放下，在脚边，弯腰，从后腰摸出个小陶罐，没盖，口扎着红布。她拔开布，没倒，是先凑近罐口，闻。闻完，把罐递到画前，晃了晃。
罐里是干的“沙沙”声。不是米，是炒米。
她抓了一把，不撒，是捏着，从指缝往下漏。米粒一颗颗掉，打在布上，“嗒、嗒”，打在酒窝上是“噗”，打在黑螺旋是“咔”。掉完一把，她停，看。
米粒全活着。有的粘在湿处，有的滚到血掌印边，有的……立在螺旋下缘，像被什么托着，没倒。最怪的一粒，正正停在红酒窝中央，凹里，像一颗没长好的眼珠。
封婆喉咙里“嗬”了一声，像笑，又像呛。她抬拐杖，杖头不是铁，是老铜，磨得亮。用铜头，虚虚点向那粒米。点一下，米跳了一下，没落，是粘得更牢。
“吃人，吃一半了。”她说。五个字，很平。说完，她退开，拐杖一横，拦住自己，像怕再往前半步就过界。
小宇从床上起来。没走向她，是走到窗台，看真花。真花的花盘今天垂得最低，几乎碰盆土。那片被掰断又插回去的枯瓣，边缘开始烂，烂出一圈黑毛，像霉。他盯着黑毛，看了一会，抬手，用指甲掐下一小撮，捻碎。碎成黑粉，沾在指腹，他抹在窗框上，和之前那点叶汁并排。
封婆转头看他。看那圈耳金，看袖口下的绿胎记，看脚上没穿袜的踝。她嘴唇动了动，没出声，是打手势——不是手语，是老人那种：右手在左肩拍三下，再往下划，是“压”“沉”。做完，她从怀里又摸出
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