他退出，锁屏。
手机黑下去的一瞬，屏玻璃上，映出他自己的脸。和背后，便利店的灯牌“24”中间，多了一竖，变成“241”。
他慢慢转头。
没人。
只有玻璃门上，贴着一张旧旧的、A4打印的：“本店招夜班，电话：13X-XXXX-XXXX”。最后一位，被撕掉一半。
撕口处，露着一点红。像血，也像——朱砂。
天亮前，林桐回了遗墨馆。
他没走正门，从侧墙豁口翻进去。馆里黑着，但西南角那截蜡烛又被人点上了，红豆大火，在白地上摇。供桌上，那片他放的白牡丹，不见了。换成了一小撮黑灰，堆成圈，中间插着半根没烧完的香。
香是倒着插的。烟往下走，贴着桌面，像蛇。
他走到花的位置——今天没开投影，地上什么都没有。只有青砖上一块巴掌大的、深色的湿痕，边缘发白，像尿，也像……井水干后的碱。
他蹲下，用手指沾了一点。搓开，是滑的。凑近闻。
这一次，他闻见了。
不是甜，不是腥。是极淡、极远、但确凿的——墨香。
是松烟，是老砚台，是小时候爷爷铺纸时，满屋子那种，让人想哭的、安心的，土和火和时间的味道。
他沾着那点湿，在自己左手腕内侧，画了个圈。
圈没成型，水太少，只留下一道灰印。但画完，他右眼的绿，突然“嗡”地亮了一下，然后——灭了。
不是消失。是缩成针尖，沉到瞳孔最底，像一颗被吞回去的眼。
林桐坐在那块湿痕边，背靠绿幕，看着天从黑变成一种脏的灰蓝。
六点五十分，手机震。阿凯：“醒了。老袁说今天第四天，要‘点睛’。你最好带点红来。”
林桐看着“点睛”两个字。
他慢慢把外套拉开，摸出那块旧怀表。打开，空表盘里那根睫毛，不知什么时候，掉出来了，粘在铜壁上，像一道小小的、白色的问号。
他把睫毛捏起来，对着刚亮的天光看。
光穿过去。
在睫毛的影子里，砖地上，映出三个极细的字：
忌嗅香
他闭上眼。
这一次，梦里没有竹林，没有井。
只有一朵巨大的、肉粉色的牡丹，在他脑壳里缓缓旋转。花心朝上，举着。举着的，不是金粉。是一滴墨，悬着，要落不落
…。。