里面推开半扇。破洞扩大成不规则的圆，直径一米多。圆里，没有绿幕，没有老砖，是——
一片倾斜的、往下延伸的坡。坡上长满倒竹，竹下是黑溪，溪面漂着墨，墨上漂着白花。天是倒的，地是弯的，整个空间像被人把头脚拧了一百八十度。而就在画面正中，离“洞口”大概五米处，站着个人。
穿布衣，背微驼，右手提着根长竿——是笔，也是钉。脸是侧着的，看不清，但身形，是袁茂峰。
“卧槽这是实拍的？！”小鹿喊，“老袁你什么时候去拍的外景？这什么地形？怎么没见过——”
“是底片。”袁茂峰说，“是没洗出来的那张。”
洞里的“袁茂峰”动了。他慢慢转脸。
林桐的呼吸停了。
脸是空的。不是骷髅，是平，像木像那种没雕五官的平。但额头正中，点着一粒白——和供桌上那个一模一样。他提笔，往前递，笔尖对着洞口，对着林桐。递到一半，洞外突然伸进来一只手。
不是洞里的手。
是从现实这边——从破洞和砖墙之间的那圈“实体裂缝”里，伸出来的。位置大概在“画中袁茂峰”肩膀的高度。手是青白的，指甲缝塞满黑（松烟？），指节细，骨节突出。它从实体墙里慢慢往外探，像从一池稠墨里拔出来，先指尖，再指节，再掌。掌心里，握着个东西。
小鹿的尖叫被老余同时按掉的收音掐断。全场静得只剩风。
那只手，停在半空，掌心朝上，摊开。
是一截竹片。就是风铃上那种，三寸，刻着字。字朝外。
林桐走过去。一步，两步。风从洞里灌出来，吹得他布衣（他今天也穿了件旧的灰布衬衫，鬼使神差）猎猎响。他低头看自己手，抬，往那只摊开的手伸。
两指距。
手突然一翻。不是递，是“扣”。像要抓他手腕。
林桐缩得快，只被指尖擦过。擦过的地方，是一线凉，然后立刻烧起来，像被荨麻抽了。他退，那手没追，就悬着，竹片还捏着，开始往回缩。缩到一半，停，拇指在竹片上刮了一下。
刮出声。是“吱——”，指甲刮竹青。
然后它彻底缩回墙，带起一块墙皮，像蜕的皮，飘下来，落在林桐脚背。
皮是软的，湿，沾着黑泥。林桐捡起。不是墙皮，是——宣纸。一层层糊在墙里的旧宣，被撑破，剥落。纸上有字，被泥糊着，只露出两个：
“第八”
…。。