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手机闹钟响，震在死寂里。林桐按掉。没开灯，只拿起那支旧狼毫（下午从笔山顺的），走到墙前。笔是干的，没蘸墨。
他对着空气，对着裂痕，对着第八根竹的方向，横着一划。
划完，把笔插进自己衬衫口袋。笔杆露在外，竹节顶着心口。
转身时，他没看镜。但知道：
明天，墙要塌一半。
而他的左小指，从今晚开始，已经完全没有知觉了。
像早就被，齐根切下来，落进了桶里。
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